ہر آن قومی کہ می ریزد بہارشنسازد جز بہ بوہای رمیدہ

A nation whose spring falls to decay,She always craves for the good old days.

ز خاکش لالہ می روید ولیکنقبائے دارد از رنگ پریدہ

A poppy grows though from her dusty gems,It also takes a gown of fading stems.